Adieu Piopolis

De la mort. De la guerre et du néant.

2006-09-23T20:14:00.000+01:00

Combat. Lourds boucliers entrechoqués. Halètements . Grognements. Bruits d’os brisés. Sueur, sang versé. Le barde s’apprête à chanter la mort du héros.

T.Q.I : la mort rôde autour du sexe. La capote industrielle frotte.

L’oreille collée au mur mitoyen de la mort et de la folie.

Moins que rien… Qu’est ce ?

« Je suis parfumée d’agonie. » Répondait la grande Rachelle quand on la questionnait sur son
parfum. Au bon temps du vieux Piopolis.

Même la Vurenne se suicide en se jetant dans la mer.

Dans la grande ville où la mort vous étreint. Dès que le soleil s’éteint. Claquer tout seul comme un drapeau.

-Nous. Sauvages. Savons aussi parler.
-Nous. Parleurs. Savons aussi nous battre.

Chaque jour, le combat de trop.

Nous déclarons à nous mêmes les guerres que le Ragoustan ne mène plus.

Nous manquons d’un grand maître de la mort, et même de la qualité de la mort.

Je publierais bien. Ce serait chic. Si je ne craignais de me faire briser les os par les brutes et le coeur par les plagistes.

C’est incroyable ! Inimaginable ! Inouï ! Le match entre le F.C Piopolis et les léopards de Ragouville s’est soldé par quinze morts et trente deux blessés c’est à dire par exactement le même score que le F.C Piopolis- A.S Saint Chiniac de dimanche dernier !

Longtemps demeura en pitié devant hommes et femmes tombés… Jusqu'à soi même tomber.

Nous dédaignons les guerres sans noms de Piopolis.

Garance grimpe à la solitude de mes jambes dans un jardin parfait
Fleur parasite qui m’occupe et me plait
A mon sang boit la liane que le soleil fait et défait
Viens plus près dans le pourpre sans défaut de ma robeGarance grimpe à la solitude de mes
jambes qu’un éclat a frappé Le sang chaud coule et noie mes pieds.

De la déchéance, du fatalisme et de la connaissance.

2006-09-04T06:56:00.000+01:00

« Ce n’est pas tout d’être gueux… C’est qu’on est fou ! » Se défendait Marec, au cours de son
instruction.

L’expérience nous apprend le pire que nous savions déjà.

Pour atteindre la vie. Il faut gratter.

Désir. Plaisir. Jouissance. Hygiène.

Accepter la forme, s’intégrer. Se révolter, accepter tout.

L’ambitieux, ce raté.

Une aile noire… Une aile noire comme j’ai.

Ne pas faire le mal, c’est accepter de subir.

Faire le bien ? Un miracle ! Il vaut mieux dire.

Plus nous descendons, plus nous sommes initiés.

Mon cerveau coule à gauche.

Ne plus éprouver de plaisir à voir quelqu’un tomber plus bas que soi.

« Pour la peine de mort ! Pour moi ! » Suppliait Marec, dans le prétoire.

Les passions. Les vaisseaux. Les radeaux. Les épaves. Les requins.

Fainéants sans Dieu ! Vermine de l’univers !

L’âme est un don rare des corps rompus.

Une aile noire en guise de béquille et de chute.

Prendre des risques pour mieux déchoir .

Au vrai déchu rien ne parle. Le vrai déchu constate.

Ta beauté se dérobe à tous tes prétendants
Quand ils croient la tenir tu éclates d’un rire méprisant
Qui leur glace les sangs, ton doigt montre la tombe
La dedans ils tombent en hurlant

A la gloire ils touchent, à la gloire et l’argent
Par des combines louches ils atteignent leur firmament
En marchant sur les vivants, en marchant sur les morts
Et bombant le torse et embêtés par les mouches

Regarde les hommes tomber, vanité
Et fait bien en sorte qu’ils ne soient jamais rassasiés

A l’amour ils aspirent, voilà le pire
Un violent désir les emporte vers l’infini
S’enlacent les amants, puis se lassent
Enfin se déchirent en trahissant leur serment

Regarde les hommes tomber, vanité
Et ça recommence de toute évidence
Il ne peuvent s’empêcher de tourner
Autour de tes longues jambes, vanité
Et fais bien en sorte qu’ils ne soient jamais consolés

Si j’étais moins prétentieux, je serais puni d’amour.

De certaines perditions on ne revient jamais.

Salut à toi Piopolis… Berceau de toutes les utopies.

Nous avons cheminé si en aval de la source lyrique et brutale.

Voilà bien l’âge de fer qu’annonçaient les anciens.

Nous en resterons là.

Finalement la déchéance est le dernier attrait qui nous reste.

Cette étrangeté qui émane autour. Ce mur de la honte et la porte qu’on ne peut franchir qu’à genoux.

Sur un mur du métro de Piopolis, cette inscription : « MAREC EST UN GROS BOUFFON ». Tiens, me dis je , il y aurait donc un, voire plusieurs malouins égarés dans ces parages… Puis de me souvenir des origines malouines de Marec.

Non est le mot que j’ai le plus souvent prononcé et entendu. N’en déplaise aux grands maîtres.

« Mieux vaut faire le boucher que le veau !» Glapissait sur la touche l’entraîneur furibond.

L’impact de la surprise. Et l’ennui nonchalant qui ramasse son sceptre.

« Je vais vous faire une confidence. Les plagistes ont envahit le monde. » Me glissa, un soir, l’éminent sociologue, Janus Steiner, aujourd’hui en exil.

Une aile noire à flanc dressée

Bat dans la chute et l’envolée.

Et ce boucher retrouvé noyé dans la Vurenne parce qu’on avait découvert de la viande avariée
dans sa chambre froide. Ce boucher, donc, visé par une commission d’hygiène, relayée par la
police, puis la justice, et finalement poussé à la baille par la médisance de ses voisins. Tas de
vauriens ! Que cette histoire vous serve de leçon lorsque vous déciderez d’acheter de la viande
à un boucher que vous ne connaîtrez pas !

Tiens ! Encore vivant ! Tu n’as donc pas encore été assez longtemps ravagé !

Quand on peut tout dire et faire, fabriquer du mythe ou, ce qui revient au même, de l’éthique
rend passible du tribunal . Le châtiment encouru pourra être au pire ou au mieux : l’inquisition
médiatique, la question journalistique, la torture du sourire insincère . Au pire ou au mieux et
le plus souvent l’indifférence, éventuellement le mépris, conduiront encore plus sûrement
l’hérétique au cynisme précoce.

- « Le silence ne nourrit pas son homme ». Soupirait le musicien.
- « La musique non plus ». Lui répondit l’huissier.

« Les choses doivent changer au Ragoustan », gueulait, à fond dans mes oreilles, Ariel,
plagiste repenti mais coupable. Un peu plus tard le même qui s’approche à grand pas,
semblant changé, transfiguré : « c’est décidé, fini les bêtises, je reprends mes études pour
devenir comique d’état sous le nom de Magnus Guidon. »

Apprendre que rien n’a d’importance.
lave des souillures de la vie.
La joie retrouve le chemin de mon coeur.
Mon serment demeure.

...

Artzéllité. Ratûre.

2006-08-26T06:58:00.000+01:00

Mochkine en plein dessert se tirant une balle en allumant une cigarette.

L’angoisse de la page noire.

Détestable orfèvrerie du style.

Certains écrivains ont eu le mérite de nous désenchanter en vitesse.

Alibert nous apprend qu’il n’est de liberté qu’en pensée et que quelques incarcérations réussies sont sans doute nécessaires pour pouvoir espérer en récolter les plaisirs.

Tenir une heure. L’exploit.

Littérature : livres saints des riches athées.

Permettez moi de livrer mes impressions.

« Sois bien cochonne ma salope », ajouta , selon certains, Alibert à l’adresse de sa fille alors âgée de trois ans et demi.

Film ragoustanais… Etait il légitime que le cinéma fût proclamé son Art par les plagistes.

Hier, un type m’a fatigué pendant au moins un quart d’heure. Un artiste.

La compagnie des livres : l’impasse béante.

Les livres m’ont sauvé du bonheur et de situations bien pires encore.

Atmosphère… Frivole rive gauche. Pesante rive droite. Les pimbêches à gauche. Les garces à droite. Coupant en deux la ville, la Vurenne s’écoule , nostalgique de sont lit natal, de se montagnes . Elle file. Elle a vu l’Histoire.

L’actuel idole de la plagisterie se trouve être l’insolent et touchant Guillaume Salmec : chanteur dont le cynisme apparent s’évertuerait à masquer une sensibilité à fleur de peau.

Rien de moins sexy que la pensée qui fait jouir.

Ces acteurs si bien membrés des mâchoires, élevés aux produits modernes dans une ferme modèle : Hollywood.

Boniface a joué, un temps, avec les soleils noirs de Piopolis. Puis lassé de ces fumisteries, il désira la source vive du soleil véritable. Il a marché vers lui et s’est brûlé à mort.

- Il s’écrit ces jours ci dans la presse que Marzagrande aurait fricoté avec l’occupant pendant
la guerre.
- Hé bien. Lui qui briguait le prix Nobel .
- Bah , il n’est pas tant à plaindre, l’écriture étant le seul moyen connu et véritablement efficace pour se rendre acceptable le vieux célibat aigri.

Façonner l’épée de cristal qui achèvera Piopolis d’un seul coup de grâce.

L’Art est au pire un divertissement ou un métier de plagiste. Au mieux, un subterfuge pour ne pas partir voyager n’importe où, dignement disparaître des mondes connus.

Vie et mort mêlées. Tout et son contraire. Oui, non, jamais, peut être. Bien et mal. Dieu et Satan. Danse de l’esprit.

Sous le tunnel de la gare de Dol, cette inscription : « LES DOLOIS SONT DES GROS BOUFFONS. » Une analyse historique un tant soit peu poussée m’a amené à conclure qu’il s’agissait de l’oeuvre d’un malouin de la fin du vingtième siècle.

- Hubert Idi Verneuil se décrit homme de plume. Qu’en penser ?
-Il convient, selon moi, de confirmer son propos. Il en a effectivement une en permanenc plantée dans le cul… Et toujours remarquablement taillée.

« Inceste ! Inceste ! » Nous rapporte l’abbé Chorasse. « Ils n’ont que ce mot à la bouche ! » Se gaussait Alibert en enculant sa fille.

«Le moaïsme est un priapisme humaniste». Lucien Bourbry in « le vide ou moâ ».

« Quand on voit comment et pourquoi, Janus Steiner fût frappé de bannissement par les grands maîtres. On se dit que le Ragoustan en est revenu au temps des indiens .» Tempêtait sans relâche , Auguste Félix Marzagrande, peu de temps avant sa mort.

Bobo : abréviation de bobiat en gallo, signifie pauvre demeuré. Alors trêve de ces sémantiques soit disant modernes et déjà largement dépassées.

Beaux esprits : chiens coiffés.

La musique pourtant. Même au Ragoustan.

...

Faiblesse et suffisance.

2006-08-10T06:19:00.000+01:00

Quand on naît en la plèbe du Ragoustan et qu’on a le malheur d’être à demi éduqué, on oscille à l’heure des choix entre le suicide, le travail ou les deux.

Le vaincu se cache. C’est sa victoire.

Toujours, à l’instant décisif, gâcher sa chance… Pas assez chanceuse… Pas du tout danseuse.

Question anxieuse d’une maîtresse éphémère : « Comment peux tu vivre ? » . La réponse ne m’appartient pas.

Si j’étais né pour être sauvé ?

Hélas la magie m’abandonne aux jours longs.

Pardonnez mon langage abrupt.

Cesser de se vautrer dans le glauque émouvant.

Le grand Maître. C ‘est moi.

On a tant comploté contre moi que je pourrais me croire empereur.

Je ne vais pas préciser ici ce que c’est que l’esprit. Ces explications sont toujours réclamées par des gens sans esprit.

Suis je prêt à l’emploi ?

Lumière blanche : reflet de soleil contre nuage noir. J’abaisse lunettes noires pour m’aveugler d’avantage.

Qu’on songe à la somme de prétention qu’il faut avoir pour oser vivre.

- Pourquoi es tu gentil ?
- Parce que je suis faible.

A la frustration préférons la chasteté.

La maturité : simplement se trouver du côté de la force.

On m’a traité de nazi, de terroriste, de minable. En effet, je suis un peu tout cela, oui, à mon petit niveau.

A quoi bon ces richesses que personne ne nous envie ?

L’orgueil et l’ennui sont deux anges mauvais remontés de l’enfer pour infester nos vies de léthargies amères. Les bourgeoiseux artistes ne nous aideront pas,
dont le talent patauge tantôt dans l’eau croupie, tantôt dans l’eau de rose.
Tous plus ou moins moroses d’avoir vendu leurs pas.
Leurs ailes qu’on suppose.

Travailler ? Pas question ! Nous sommes fatigués,
Fainéants comme des lions et ne chassant jamais.
Fuyant plutôt la biche qui nous est destinée,
de peur qu’en sa furie elle nous fasse des plaies.

Il n’est point d’autre sort quand l’orgueil et l’ennui,
fiers comme des paons se pavanent en goguette,
bras dessus bras dessous dans la ville menteuse,
l’un à la bouche heureuse l’autre à la face grise,
que de frôler la lune et s’émietter sans bruit, dans la nuit.

Etions faits pour la houe, et non pour les dégoûts.
L’orgueil et l’ennui sont anges trop terribles pour nous.

Jean Artus Boniface

...

De l’amour, du désir et de la séduction.

2006-07-28T21:38:00.000+01:00

La tendresse s’exprime envers ce qui est abordable, facile. Un chien fait l’affaire. Il est sans
prise de tête.

Peut être faut il s’efforcer de succomber à la beauté de ces filles et attraper le T.Q.I. Enfin !

Cette piopolisienne vous demande de la battre et de la baiser bestialement quand vous êtes timide et de lui parler tendrement quand votre rut veut s’accomplir.

Briller : brûler des femmes.

Claudine complètement Séduite par le sourire adipeux d’un maigre personnage.

Posséder une femme : en désirer une autre.

Ce minable m’a flatté. Pourquoi ?

Les étoiles viennent de l’ombre, du froid.

Onanisme : déesse antique de la femme idéale.

Halte aux plaisirs gynécologiques.

Zut ! J’ai perdu les clés qui remontent les top-models.

Mes facultés de reproducteur diminuaient et je me croyais maudit.

« Suis je donc ce violeur tant redouté dans le quartier . » S’interrogeait Marec… Des nuits entières.

Avant de caresser les croupes il faut caresser l’espoir.

J’ai gardé l’ardent désir de plaire à vous triste sire. Je vous sens si loin du délire. Voulez vous rire ? Je suis le nouveau fou du château, agitant ses grelots par de tout petits sauts ridicules.

Diagnostic de l’amour : éruption sous cutanée d’étoiles.

« Attendre qu’aient fini de s’embourber les parleurs, pour engluer la fille dans son regard visqueux » . Préconisait Ariel à qui voulait l’entendre.

Ses yeux m’ont montré ce que je devrais voir.

Ses yeux étaient la mer.

Horrible femme qui jouit de faire souffrir son amant. Piteux amant tombé dans un piège si grossier.

Nous irions loin dans des directions tendres.

L’amour est une invention des bergères.

Tout ça pour du foutre.

« Foutue, foutue, vous serez toute foutue ». S’adressa, paraît il, Jésus Marie Alibert à sa fille, la nuit même de sa venue au monde.

Le noir te va si bien dolorès.

N’est désirable que ce qui nous échappe longtemps.

Serre moi fort dans tes bras, je sens que je vais m’échapper.

Tandis que je nageais dans un parc à huître désaffecté sur une plage de galets battue par le vent et la pluie de septembre. Elle me lançait des crabes morts.

Cocu n’est pas une maladie… Mais être con si.

Chevrotine ma copine, ça n’est pas pour le sanglier que tu réserve ton baiser mais pour un front plus familier.

Cette fille s’ennuie, elle me regarde, ce qui me suffit pour savoir qu’elle n’est pas seule.

La tonsure de l’amour est la crête d’un coq.

Non. La tonsure de l’amour est les pattes d’un poulpe.

Le sexe nous dépossède de nous même comme n’importe quelle autre manigance.

Quand vous croisez une piopolisienne désirable accompagnée d’un chien ,vous attrapez ce chien par les pattes de derrière, vous lui fracassez la tête contre un mur. Puis, partez au bras de sa maîtresse. Si le chien est trop gros, laissez tomber.

« Tu sais, je pourrais beaucoup t’apporter .» Roucoulait Marec, pour amadouer Emilie, avant l’ affaire.

Afin de séduire Claudine, je me suis inscrit à un cours où j’apprends à marcher sur les mains et à faire des bonds de macaques.

Pour séduire, il ne faut pas rechigner à être simple et mystérieux. Piopolisien, en un mot.

A la terrasse d’un bistrot piopolisien. Draguant sans conviction. Un de ces looks modernes passe. Négligé percé, cheveux longs rasés, saleté travaillée branchée. Un de ces looks modernes prononcé par la tenue en laisse d’un gros chien qui ressemblait à un long rat. « Bigre ! » M’esclaffai je en abaissant légèrement mes lunettes noire à la façon d’un séducteur ironique. « Quel bel échantillon de laideur plagiste post-moderne ! ». « C’est mon mec .» Me rétorqua la fille, les lèvres exagérément crispées, avant de se jeter sur lui pour l’enlacer. « Diable ! » constatai je. « Me voilà donc bien dépassé ».

...

Du démon.

2006-07-17T12:03:00.000+01:00

Combien de fois ai je été le jouet, l’instrument des grands maîtres. O Satan.

O Satan. Ma créature. Tu m’échappes.

Matou miaulant qui élucubre.

Pour l’exorcisme !

Caresser la corne.

Alibert ? Un démon ! Non un athée.

Se révolter, disparaître, dominer.

Le mal avance… Masqué.

La douceur s’oublie vite.

Je m’acoquine en douce aux puissances démoniaques.

J’approche du soleil à chaque reniement.

Celui qu’on console et aussitôt devient grossier.

Ce coeur qui a besoin d’idole.

Au lieu de craindre ce feu qui me brûle tu ferais bien mieux de t’y chauffer. Incrédule !

Ils sont les adorateurs de la mort cathodique.

Prince du néant régnant sur des orifices.

Ainsi que les anciens mexicains le savaient. Le soleil réclame du sang. Contribution
indubitable à l’esthétique générale du cosmos.

Sigismond de Chorasse prétend qu’amener le cynisme grossier à la portée des foules, c’est
livrer Jésus aux nazis.

Griller ? D’accord. Mais pour de vraies raisons.

« Big brother m’inquiète », fit Le grand Maître, « il est trop vieux ».

...

Des monstres

2006-06-10T21:08:00.000+01:00

Il m’arrive parfois de baigner dans « un torrent de haine sacrée », comme disait le fürher.

Les anges gardiens me ligotent.

Bravo à ceux qui vivent.

Ce grand cynique tisse sa toile émotionnelle.

Les femmes ? Cruelles. Les hommes ? Des brutes.

Je me souviens d’un cygne attaquant ma chaussure en Belgique.

Mon cerveau déplait.

Une vieille au cinquième poussait des cris de corbeau.

Incapables d’aimer et de se faire aimer, ils produisaient des petits êtres destinés à cet usage.

Il épouse les forme de l’intelligence et il rit comme un âne.

Les messagers de l’amour… Ces mal aimés…

Pour les anges.

L’homme est la vermine de l’univers.

Cette femme qui voudrait bien m’aimer si je n’étais si raisonnable.

Il ne fait que prendre et il ne donne que l’impression.

L’ aimé(e) devient la partie d’un monstre.

Les plagistes sont des statues givrées.

La gueule qu’on tire comme un boulet.

Benjamin : de la désaxialisation dans la disharmonie.

Oh ! Une innocence non feinte !

Nous serons morbides ou macabres. Faibles ou fragiles…Insupportables ou sensibles…Selon…

Le pourceau : la médiocrité souriante, sérieuse, misérable. Assez con pour oser tout, trop, même pour une intronisation plagiste.

Quand Benjamin parle, je me mets en pilotage automatique. Il avait une revue de ciné sous le
bras.
Tous ces gens riches, inintéressants et généreux.

« De la rigueur dans la bassesse. Du détachement dans l’amour sale. » Se martelait, pour lui même, le gueux Marec, quand il sortait avec Emilie.

Un être odieux à ce qu’on sait. Une mauvaise herbe dans le jardin, et si rare qu’on l’oublie.

Non pas un homme mais un triste éléphant.

Présentateur télé : prophète tantôt grave ou tantôt souriant de la nullité plagiste.

Emilie entend camoufler sa connerie connement.

Sexuellement flou, politiquement flou : n’existe pas.

Je suis un âne : « et si ça me plait à moi ! ». S’énervait le plagiste.

J’ai tenté d’aborder une femme dans la rue. Elle s’est détournée avec un bruit de bouche agacé… C’était affreux à voir.

Emilien : ténia de la flore dégénéré du christianisme mou.

Daphné : sans conteste un tigre lent.

« J’aime beaucoup Marec, je le trouve très nature », s’ extasiait Emilie plagistement
enthousiaste.

- Il n’aime que cela, lui, patauger dans la mare avec les plagistes !

-C’est bien pour cela qu’on l’appelle le pourceau.

Ce philosophe, ancien militant de l’ultra gôche, est aussi professeur à la faculté, secteur
« information et communication ». Bourbrien et matérialiste , il est également chef d’une entreprise d’informatique. Marié et père de trois enfants, il jouit d’une maison, d’un terrain, de maîtresses, d’alcool et de bagnoles. Que de maîtrise chez ce grand homme !

Le plagiste : ce spermatozoïde vainqueur métamorphosé en singe bavard.

...

Chaos et convulsions

2006-06-06T04:41:00.000+01:00

Je me suis fiché ma pensée dans les entrailles.

Le nerf s’est révolté, le nerf a parlé, le nerf a gagné.

Le désespoir ? Quelle comédie !

Le nerf permet seulement cela.

Tant qu’à faire , soyons excités.

Monsieur désire bander.

Défoncer les organes sensibles.

C’est pourtant la soif qui fait baver et le sexe qui noie dans les sales bouillons de la déchirure.

Curieuses moissons des douleurs enragées.

Prier pour le règne des convulsions.

Face à la platitude des avis je m’offre une crise de nerfs politique.

J’ai envie de me jeter dans une chambre à gaz.

Une douleur m’atteint au côté, rebondit , percute mon pied droit, puis disparaît dans l’asphalte.

Accablée par mes jérémiades, en pleurant, elle m’avoua : « J’en ai assez que tu vives à mon crochet de boucher ».

Ou allons nous ? Vers des folies de plus en plus compliquées.

Terreur des propos insalubres.

Se laisser convertir par les mages déréglés de la céleste horloge.

Enculer le désordre.

Le désordre, c’est l’ordre.

Ces grands enfants qui réclament de la structure.

Electricité des neurones détruits.

Electrons en ovale autour de l’atome rongé.

Une errance incompréhensible dans les ténèbres froides.

Un tourbillon incessant qui s’enferme au dedans et charrie des épaves fracassées sur les berges.

Encore une gigue… Dansez la bien… C’est la dernière .

Qui est cette fille sur la jetée, vêtue de noir et solitaire et qu’on attend voir se jeter dans la mer ?
Cette fille au regard froid , que l’on montre du doigt.
Au corps brûlant que l’on déshabille et se passe.
Blanche qui trace son sillon carmin…
C’est violence.

Ces raisonnements qui plaisent à l’esprit et que le réel contredit par des catastrophes…

Après quoi, les esprits philosophes répondront que le réel est une construction de l’esprit.

Cortèges effrayants des minuits solitaires.

Le spermatozoïde a dominé l’ensemble du foutre. Je suis né. Moi qui ne cours même pas vite.

Vite ! vite ! Mettons le feu aux broussailles du souvenir.

Piopolis sera détruite.

Féminité

2006-05-28T10:10:00.000+01:00

Tu es seulement immortelle. Je te croyais plus vieille.

Votre sac est ridicule Madame.

J’ai rencontré une piopolisienne qui avait de l’esprit.

Avec les femmes on ne sait jamais si on doit s’abaisser ou descendre.

La féminité ne désespère point. Elle geint et mord.

Après tout cela, on dira que je suis méchant .

Comme je hais ces femmes qui m’infligent la vie.

Les femmes : fabricantes de matériel, multiplicatrices d’atomes, décoratrices du vide.

Incroyable homogénéité de la féminité.

La féminité consiste d’abord à faire croire que l’amour existe.

La féminité a pour fonction de juguler notre haine du social.

Parvenu à un stade avancé de notre lucidité, la féminité cesse de nous tricoter des pulls pour tresser notre corde.

Ouvrez les cages où sont les femmes ! (Après avoir coupé leurs ailes).

La féminité libérée révèlera l’exiguïté des hôpitaux psychiatriques ragoustanais.

La psychanalyse est le bras armé de la féminité.

Elle clame son amour de la vie, je lui dis qu’elle parle avec son ventre.

La féminité tient à se faire rembourser les siècles d’esclavage que l’Histoire lui octroie. Sa vengeance est à craindre. En effet, selon le SIR-sécurité intérieure du Ragoustan - elle s’apprêterait d’abord à exterminer les faibles d’un cancer à l’anus pour copuler ensuite avec les forts . Elles entameront ensuite à leur égard une très ardente campagne de féminisation conclue par une émasculation générale. On ne fera plus l’amour. On aura éventuellement stocké du sperme mais ça n’est pas sûr. Et ce n’est là qu’un des multiples périls menaçant le Ragoustan. Il se chuchote cependant qu’il pourrait s’agir d’une campagne de publicité orchestrée par le grand maître en personne.

Elle est belle, immobile, assise à la terrasse, légèrement vêtue. Un court corsage révèle un buste de reine. Elle allume une cigarette… Ce qui prouve qu’elle est humaine.

Quand une femme a un portable , on peut être pratiquement sûr que c’est une pimbêche.

Quand une femme n’a pas de portable, méfiez vous, elle est probablement ennuyeuse.

Cette piopolisienne qui se sera fait prendre par dix hommes dans une boite échangiste, vous dénoncera comme pédophile si vous vous avisez de lui adresser la parole en public.

La maturité : qualité numéro un réclamée par les femmes puériles.

« Emilie se venge du trop plein d’attention qu’on lui porte », se plaignait amèrement machin.

Nous les filles indignées
N’avons jamais joui sous toi
Le déclassé, le recalé, l’aberrant, l’insecte.
Nous ne te permettrons jamais de briser
Nos rêves de maison, de poupée.
Seul et fou
tu oses la nuit, roder.
Sous les porches,
Epier .
Prend garde à toi !
Le jour est proche.
Nous t’émasculerons dans la joie.
Compagnie doucereuse des femmes
Tu n’as jamais vraiment attendri ma dureté
Quand je l’ai cru, je le croyais .
C’était le soleil qui rebondissait sur la mer
Comme un ballon d’enfant.

Des passions funestes (deuxième partie)

2006-05-24T16:21:00.000+01:00

Entendez les geindre au malheur rassurant des autres, bêler avec les loups déguisés en agneaux.

Je songe en marchant dans Piopolis que c’est la morale sexuelle des familles qui a permis aux architectes d’inventer puis de faire dresser tous ces beaux murs. Derrière lesquelles, aujourd’hui, se tapissent et copulent, les plagistes.

« Plaisir : déchirer les familles. L’ombre du père se lamentant au dessus du grabat où je baise sa fille. Et la fille qui jouit sous l’aphrodisiaque de l’infamie ». Ainsi aurait pu philosopher cette grande brute de Marec… S’il avait un tant soit peu pris connaissance des écrits d’Alibert.

Je monte sur mes grands chevaux malades.

Hier on pêchait contre le salut à l’indignation des prêtres . Aujourd’hui, on pêche contre la santé au grand écoeurement des médecins.

Je me pose de sérieuses questions en ce qui concerne la qualité de la vie.

La femme qui m’aura, la femme qui m’aura
N’aura pas toutes ses aises.
Elle en aura des coups de pieds dans la gueule.
Elle en aura autant qu’elle en voudra.

(Refrain populaire)

La maîtresse adorée qui t’as laissé choir humilié et perclus n’est qu’un jouet parmi d’autres dans ta forêt à lutin, rêvée dans l’ivresse sans fin que t’offre parfois le vin traître de Piopolis.

De ces cris qui emplissent la cour, on ne sait pas très bien s’ils émanent d’une femme battue ou baisée ou les deux à la fois. Quant à lui, il est quasi silencieux. A peine laisse t’ il échapper ça et là quelques ahanements bucheronesques. Des bruits de coups feutrés peuvent aussi bien provenir de la caresse du poing ou du bâton que des heurts des monts pelviens frénétiquement balancés.

La jalousie nichée partout comme un vilain petit busard.

Oh non ! Ta fusée m’a crevé l’oeil.

Avoir été si malhonnête pour de si maigres gains.

S’être acharné dans le snobisme au point de ne plus pouvoir esquisser le moindre geste.

J’étouffe mes sanglots en insultant mon coeur.

Et les dealers dévalent les coteaux en friche de Piopolis.

...

Des passions funestes

2006-05-13T06:57:00.000+01:00

Se griser des vengeances futures.

Ce fouet m’inspire un coup.

Celui ci boit et se saoule. Celui ci se saoule. Celui ci boit se saoule et se bat.

Haïr avec détachement.

Oh l’amour effrayant incrusté dans ses yeux !

Cet homme me hait parce que j’ai baisé son ancienne femme.

Ces pourceaux qui se croient sauvés. Ces anges qui sombrent.

A genoux devant la beauté trompeuse.

Le plaisir est à prendre sous l’arbre du pendu.

L’humilité en bouche. Au front : l’ambition.

Préférer aller corrompu plutôt que d’être caressé.

Combien de boulons vissés transformés en vérole convaincus de mensonges pour les viols consentis ?

Je suis froidement passionné.

Oh Dieu qui m’entends ! N’écoutes pas !

Est ce donc si difficile d’offrir son corps à un homme qui a faim ?

Comme un chien qui mord son squelette.

J’écoute craquer la musique de mes os.

Des poisons et de leurs effets (deuxième partie)

2006-05-08T12:10:00.000+01:00

O cigarette
Enfonce un clou
Sur le cercueil moisi
Du remord

O cigarette
Enfonce un clou
Sur la carapace aguerrie
Du remord.

O haschich
Viens sur les plaies béantes
Et noircies
Du remord

O haschich
Viens adoucir de ta fumée
La douleur
Du remord

O alcool
Que sous ton mensonge s’endorme
La vérité
Du remord

O alcool
Emporte moi loin de la vie
Loin de l’enfer
Du remord.

Ainsi pouvait s’exprimer Igor Mochkine après une seconde bouteille de vodka. Ce qui ne
l’empêchait pas, lorsqu’il était en forme, d’entonner d’une voix de stentor, une vieille chanson
de son pays natal.

Amertume, amertume
Tu me feras mourir de chagrin
Comme aux temps anciens
Mal contre qui l’on ne peut rien

Nostalgie, nostalgie
Ma souffrance au lieu d’ennui
Dois je pour cela te dire merci
Mal dont jamais on ne guérit

Mais déjà s’enfuit l’été
Et je ne l’ai pas vu passer
Car je n’ai fait que pleurer
Comme une femme abandonnée

Tout l’été

J’ai regardé pourrir les fleurs
Et j’ai respiré leur odeur
Volupté désaxée
Vivent les roses fanées

Puis, proprement envoûté par la tristesse de son chant, il lui arrivait de s’adresser à voix basse à son grand amour défunt…

Je ne reçois plus aucun message des cieux,
et comme Tristan et Iseut nous gisons enchaînés, sous la neige, là bas,
Natalia.
Quand l’oiseau bleu de la mélancolie décoche son chant dans ma chair,
au bout de cette nuit de folie . Tu dors au pays,
où s’enfantent les fées jolies. Puisse tu revenir un jour à toi.
Me redonner le don de vie,
Natalia.

Après cela , les curieux devaient tendre l’oreille pour l’entendre psalmodier, à voix très basse,
un de ses ténébreux soliloques au cours desquels, il s’adressait à la morte.

J’ai bien reçu tes revolvers
tes bouquets de fleurs et d’éclairs,
tes poisons lents, violents, divers.
Et je sais comme sont perdus les yeux solitaires qui ont vu,
la lumière de l’amour nu et se sont chargés des ténèbres.

Soudain, sans crier gare, Mochkine éclatait d’un rire puissant, débonnaire et cynique. Chacun savait alors qu’une pipe d’opium devait lui être apportée dans la seconde .Sans quoi s’enclenchait ce despotisme moqueur et sanglant où, sous la contrainte d’une arme, il forçaitde jeunes hommes à des parties de roulette russe dont il sortait toujours, par miracle, ricanant et vainqueur.

Des poisons et de leurs effets

2006-04-30T19:46:00.000+01:00

Tout mon corps palpite sous l’effet des poisons versés à ras bord.

Pour tour à tour séduire, supporter puis se passer des femmes, il vaut mieux que le tonneau soit plein.

Il est trop connu que l’alcool ouvre les portes à toutes les folies. Combien de ces jeunes gens auraient ils vu le jour sans la bestiale ivresse de leurs parents.

Tu veux oublier ? Bois une rafale !

Nuages : fumées humides.

La tristesse vient de nulle part ou peut être du temps. Qui semble parfois si long, même à Piopolis. Où il ne fait pas bon être triste.

« J’ai avalé un rapace vivant pour mon petit déjeuner », se vantait Ariel, la gueule encore pleine de plumes.

Depuis que je ne bois plus, mes glandes secrètent des sucs qui non seulement ne me font rien oublier, mais semblent me détruire encore plus sûrement.

Brisé par les illusions des autres.

Un délire aux lèvres tachées de vin.

« Je suis le dernier opposant au grand maître ! » , me dit Ariel en avalant une nouvelle poignée de propodil.

Cette journée fût si affreuse qu’elle aurait mérité les drogues dont je me suis passé.

« Tu t’es vu quand t’as pas bu ? »

Oui, mais le politiquement correct donne le cancer.

J’ai connu un type à qui on avait changé le foie deux fois. Il n’a pas supporté, il est mort dans d’atroces souffrances.

Alcool, tabac, propodil… petits suicides indispensables pour se sentir à l’aise dans l’air pollué de Piopolis.

Tel une femme j’ai besoin de me remplir.

Cet homme à l’air sympathique uniquement quand il baille. Il doit l’être aussi quand il dort…

Sauf s’il ronfle.

Etre mis au monde pour aussitôt s’immerger dans l’acide.

Maximes et sentences (2 ème partie)

2006-04-27T08:34:00.000+01:00

Le paternalisme autoritaire et bonhomme cède le pas au maternalisme autoritaire et larmoyant.

L’émotion vient de l’écart entre la vanité de nos existences et les peurs et espoirs qu’elles secrètent.

Souffrir : sentir le souffre.

Il faut souffrir pour être beau et quand on est beau on souffre.

L’Histoire n’est pas là pour nous édifier mais pour nous réconcilier avec le tragique.

Nous sommes perdus parmi les arbres.

Les femmes enceintes prennent de la place dans le métro de Piopolis.

L’élégance : insigne faiblesse.

Mature est de dispenser l’ennui et d’en être applaudi.

Les plagistes : ces ennemis du genre humain.

Au fond , le mensonge seul amuse.

L’odeur de la virginité n’est pas meilleure qu’une autre.

Toute combustion se fait au détriment de l’air.

Mon urine pue de la gueule.

Il ne faut pas craindre la maladie mais la santé des travailleurs, des baiseurs, des professeurs du Ragoustan.

Je m’en irai par un trou de terre un peu plus large qu’un trou de chair.

On peut me traiter de demeuré… En effet je demeure.

Saint Chiniac : la peste soit de ces anciennes villes de garnison où étudiants et bourreaucrates se rassemblaient pour mourir à petit feu . A l’abri- croyaient ils- des sauvageries du monde.

Deux sortes d’hommes : les rats et les simples égoïstes.

Au Ragoustan comme ailleurs, le plagiste consomme et chie du discours.

...

Maximes et sentences

2006-04-23T07:28:00.000+01:00

« Piopolis est la plus belle ville du monde», me disait monsieur l’architecte.

Toute vérité n’a pas à être prouvée. Mais approuvée par les grands maîtres du Ragoustan.

« Moaïste, capitaliste, mondialiste, plagiste, humanitariste, écologiste, échangiste, artiste…big brother aime les faux noms en iste. » Grommelait Ariel, pathétique créature de la bohême piopolisienne.

Les misères des gueux sont dégoûtantes, celles des plagistes simplement ridicules.

Au Ragoustan bourreaucratique il n’y a plus de noblesse mais de la hiérarchie.

Nous vivons pour les moments rares que nous ne pouvons plus attendre.

A Piopolis, il est déshonorant de plaire.

Nos amis nous apprennent à nous torturer nous même .Nos ennemis à nous aimer
d’avantage.

Devenir invisible… Juste pour voir.

Bien séparer l’imagination des actes notariés.

La cupidité se déchaîne au Ragoustan. Sous la haute indulgence du grand maître des folies
grégaires.

Les choses humaines sont tellement accessoires qu’elles nous arrachent des sourires.

Surtout ne pas se retourner, surtout ne pas tomber en poussière.

On n’ a pas l’air d’un chasseur avec un arc détendu.

La vie est trop courte pour se fonder une opinion.

Moins on en sait plus on s’amuse. Plus on en sait mieux on s’amuse ( quand on s’amuse).

Aucune blessure n’est grave.

On ne peut pas toujours s’excuser de vivre.

Ourcq !

« On trahit tout naturellement celui qui n’a rien». Constatait un Marec dénoncé.

Il est pénible à la fleur maigre de pousser sur le grouillant fumier de Piopolis.

Le plagiste a les moyens d’être moyen en tout.

.../...

Petit lexique ragoustanais.

2006-04-23T07:18:00.000+01:00

A libert Jésus- Marie : Auteur piopolisien connu par le biais de rares extraits et témoignages.Il apparaît cependant nettement, que son oeuvre et ses moeurs libertines aient beaucoup influencé ses contemporains : Bourbry l’évoque. L’abbé Chorasse nous présente une description extrêmement précise de sa passion favorite. Il se pourrait qu’Alibert n’ait jamais rien écrit et même qu’il n’ait jamais existé. Dans ce cas, sa conception resterait toujours un mystère. D’où la possibilité qu’il fusse d’essence non humaine, voire satanique.

B accalobobiat : Diplôme délivré après le dernier cycle.

B oniface Jean Artus : Nous possédons simplement de lui un poème sans titre .Qui semble annoncer son retrait prochain de la vie littéraire. Son destin paraît avoir été tragique. Bien que nous ignorions les détails de sa vie. Il serait mort brûlé.

B ourbrien : Qui se réclame de Bourbry.

B ourbry Lucien : Certainement le plus illustre romancier et philosophe du Ragoustan. Il y sera fait référence dans la seconde partie de cet ouvrage : « penser au Ragoustan ».

B ourreaucratie : système administratif du Ragoustan.

C ancan : inspirateur de la branche ragoustanaise de la psychanalyse.

C ancanienne : Branche ragoustanaise de la psychanalyse inspirée par Cancan.

C horasse ( abbé Sigismond de) : Il semble avoir fréquenté Alibert avant de se tourner vers le mysticisme et livrer une interprétation pessimiste du progrès. Sévère moraliste, il prophétise dans des sermons vindicatifs, adressés notamment aux plagistes- qu’il tient pour détenteurs d’une foi ramollie-, la décadence du Ragoustan, en punition de son impiété, rançon de son amour du progrès.

C revativité : concept bourbrien développé dans le « traité de crevativité », oeuvre majeure de Lucien Bourbry, qui ne nous est malheureusement pas parvenue.

C ulte : religion laïque et païenne du ragoustan. Il se serait s’agit d’une sorte de syncrétisme mêlant un christianisme mou et la culture livresque connue et reconnue.

E milie : Son journal nous livre des informations cruciales sur le mode de vie des plagistes ainsi que sur leur idéologie.

G ôche : sans doute une tendance progressiste de la politique ragoustanaise. Peut également signifier : maladroit, emprunté.

G uidon (Magnus) : apparaît sous le nom d’Ariel dans « adieu Piopolis ». Il renonce à une vie de bohême et d’aigreur pour devenir comique d’état.

L ocumen : petite bourgade et port de pêche de l’extrême finistère.

M aîtres (grands) : le Ragoustan est dirigé par une assemblée de grands maîtres désignés, semble t’il, à vie par les élus. Cette assemblée est présidée par Le grand Maître : personnage ou fiction détenant selon toute vraisemblance l’autorité suprême.

M arec : Apparemment un gueux d’origine malouine. Nous possédons de lui une confession rédigée peut être en prison. Il est assez souvent fait référence à ce personnage, emblématique sans doute du crime piopolisien. Janus Steiner relate une de ses aventures. Emilie nous en dresse un portrait peu flatteur.

M archy sur Vurenne : Petite localité de la banlieue de Piopolis.

M arzagrande Auguste Félix : Encore une grande figure de la vie intellectuelle ragoustanaise. Personnage controversé. Admirateur des lumières. Il appelait à la réalisation d’une civilisation ancrée en occident , résolument tournée vers le progrès et dissipatrice des ténèbres. Il se fit remarquer en prenant la défense de Janus Steiner.

M oâ : moi totémique tel que le définit Lucien Bourbry dans le « vide ou moâ ».

M oaïsme : doctrine bourbrienne à visée humaniste préconisant de s’emparer du moâ.

M ochkine Igor : poète slave exilé à Piopolis. L’auteur d’ « adieu Piopolis » nous relate une de ses soirées ainsi que son suicide tragi-comique.

P iopolis : capitale du Ragoustan.

P lagistes : à peu de choses près, l’équivalent des petit bourgeois ou bobos citadins actuels. Ce nom, plagiste, vient sans doute du fait qu’ils furent les premiers à se rendre à plusieurs, l’été sur les plages, pour y évoquer leurs problèmes et comparer leurs goûts. Les plagistes occupent une place fondamentale dans la société ragoustanaise. Objets de mépris pour l’auteur anonyme d’ « adieu Piopolis », ils sont sévèrement sermonnés par l’abbé Chorasse et étudiés de façon très critique par Janus Steiner.

P lagisterie : ensemble des plagistes. Etat d’être plagiste.

P lagistement : agissant de manière plagiste.

P ropodil : médicament destiné à lutter contre le stress.

R achelle ( surnommée la grande) : chanteuse et tragédienne du vieux Piopolis.

R agoustan : pays subliminal disparu dans des circonstances mystérieuses.

R agouville : ville de province ragoustanaise, d’importance moyenne sachant qu’elle possède un club sportif : les léopards de Ragouville concourant dans le même championnat que le F.C Piopolis.

S aint Chiniac : ancienne ville de garnison du Ragoustan. Comme les léopards de Ragouville , l’ A.S Saint Chiniac participe au même championnat que le F.C Piopolis. Il s’agirait donc d’une ville moyenne.

S almec (Guillaume) : chanteur ragoustanais. Idole de la plagisterie. Propriétaire d’une énorme sensibilité. Auteur du tube : « je m’en vais avant de partir ».

S .I.R  ( sécurité intérieure du Ragoustan) : service chargé de l’espionnage et du contre espionnage intérieur du Ragoustan.

S ous culte : culte le plus souvent admis par les plagistes. La bible du sous culte est le magazine.

S teiner J anus : sociologue ragoustannais. Pourfendeur de la plagisterie. Banni par les grands maîtres pour une raison inconnue . Nous ignorons également tout de son lieu d’ exil.

T .Q.I : maladie sexuellement transmissible et certainement mortelle.

V erneuil Hubert idi : homme de plume. Patriote ragoustannais d’origine ougandaise. Journaliste . Critique littéraire. Nous lui devons la conduite d’un inestimable entretien avec Lucien Bourbry.

V urenne : fleuve coupant en deux Piopolis.

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